Berlin, Oranienstr.
De todas las cosas a las que tengo miedo, la más irracional y profunda es, sin duda, el miedo a que un psicópata entre a mi habitación y me mate. Para más inri, tengo la macabra convicción de que no sería una víctima al azar, sino más bien resultado de un crimen premeditado y calculado escrupulosamente. Mi psique paranoica le atribuye el crimen, eso sí, a un desconocido, algo perturbado tal vez y con alguna extraña fijación con Elenas con miedo a que un asesino las mate. Como si lo oliera, oye.
Me gusta la decadencia. De alguna manera la uno con un sentimiento melancólico de un esplendor que no he vivido y que solamente está al alcance de la mirada de quien no mira con los ojos. Creo que es la magia que tiene Estambul: la asimetría, el libre albedrío y el desorden entre calles inalteradas desde hace siglos. Mucha gente no entiende -yo la verdad es que tampoco- que una ciudad me haya causado semejante fascinación en el escaso tiempo que estuve en ella.
Pero siento Estambul, me llena, me habla, me mece en sus aguas y me baña de oro al atardecer. Mantiene la calma entre el estruendo de transeúntes y vendedores, sosegada, como un viejo que comprende demasiado como para dejarse arrastrar por las pasiones ajenas. No quiero que le quiten las arrugas y le hagan un “lifting” a sus edificios. Me gusta Estambul con sus curvas y sus contornos, con sus dolencias y sus imperfecciones.
Pocas cosas me alteran el pulso hoy en día. Pero pienso en Estambul y me entran ganas de llorar.
No sé por qué.
Quien haya seguido el blog durante el último año, probablemente se acuerde de Asa, mi amiga iraní licenciada en filología hispánica que albergaba el único deseo de ser becada por el gobierno español para poder hacer un máster en España. Si el lector tiene buena memoria, recordará también que cuando la conocí justo cuando había recibido la fatídica noticia de que no había sido seleccionada y que, por lo tanto, tendría que buscarse la vida en su país. Ardua tarea, créanme. Leer más…
Se puede perder el tiempo de muchas maneras. Yo estoy especializada en hacerlo cuando tengo que entregar algún trabajo o estudiar para algún examen. Esta vez se trata de un trabajo de teoría política que tengo que entregar dentro de nueve días y para el que no he empezado ni siquiera a leer los textos que tenía que haber leído durante el semestre. Sin embargo, estresarse no es saludable así que sigo dedicándome a invertir mi tiempo en las más variopintas de las ocupaciones, como por ejemplo, charlar un rato con dos chicas iraníes:
Ésta de aquí es Asa. Su nombre significa en persa tranquilidad y es al mismo tiempo el nombre de una princesa persa de hace un porrón de años. Antes de ayer le mandé un email entre expectante y cohibida, cruzando casi hasta los dedos de los pies para que la idea del intercambio le pareciera buena. Adjunté una foto para que todo resultase más cercano, y le conté los pormenores de mi vida en Alemania y de mi creciente interés por viajar a su país.
Tenía miedo de que el correo fuese a parar directamente a la carpeta de “correo no deseado”, por eso especifiqué en el asunto que le mandaba saludos desde España. Los saludos iraníes no tardaron en llegar. Lo primero que me llamó la atención fue su correctísimo español y sus correctísimas maneras. A pesar de escribirme un correo muy formal en el que me hablaba de que incluso había llegado a escribir algún que otro ensayo para una profesora de universidad española, me rogaba, notablemente exaltada, que le contara cómo podríamos llevar a cabo el famoso intercambio. Además, devolviéndome el gesto, adjuntaba la foto que os muestro. Leer más…
